ночью снилось, что мы с тигрой поехали в питер. и остановились в хостеле, который до жути напоминает обычную типовую зашекснинскую пятиэтажку - ну, знаете, с коническими зубцами, выкрашенными в один из трёх цветов - красный, голубой или странно-жёлтый, цвет мочи страдающего почечной болезнью. и сидим мы в этом хостеле в ночи вдвоём и понимаем - нужно пойти погулять.
а у подъезда (и в этом тоже схожесть с моим зашекснинским) тусуются пьяные гопники. только у нас они мирные, а здесь нет. и ни разу не интеллигентные питерские гопники, а такие - ваще урла. и они орут нам: "девушки, можно с вами познакомиться!" а рожи протокольные. мы отвечаем: "нет!" - и дальше идём. а они за нами бегут и орут уже что-то угрожающее.
никак не хочется, чтобы твою сумку отжали, а тебя - изнасиловали. и я от них бегу. а дело зимой, по колено в снегу приходится бежать, и трудно. и вот я уже добралась до здания, поразительно похожего на тридцать вторую школу за моим домом, смотрю: где тигра? тигры нигде нет, но урла её не поймала, потому что оба красавчика скачут за мной и почти нагнали. понимаю, что мы, сами того не зная, разделились. и вдруг, и вдруг...
и вдруг передо мной появляется кит. нет, не тот, который не рыба, но млекопитающее. а знакомый мой с погонялом кит, которого уже сто лет не видела и забыла, что он есть.
- илсе! - говорит он. - у меня день рождения, пошли отмечать!
гопники всё ближе. ну что - можно и к киту на день рождения.
тот хватает меня за руку и тянет - вокруг него мерцает какая-то странная дыра. телепорт.
/а если бы ты, алёна, не читала на ночь "автостопом по галактике", то и не было бы тебе телепорта/
кит переносит меня в квартиру моего брата. только не в ту, где он живёт сейчас, а в новую, которую он якобы недавно снял. на ваське. день рождения кита на хате брата уже даже не в самом разгаре, а ближе к финалу. все сонные или пьяные. или и сонные, и пьяные. почему-то сидят такие люди, с которыми теоретически знакомы и я, и мой брат, и кит (и половина нашего города точно): эсэс, крот, пиппин, и всё такое прочее. как мы все тут одновременно собрались в одном месте, причём в другом городе.
я волнуюсь за тигру и хочу ей позвонить, но села батарея у мобильника. ищу зарядник хоть у кого-нибудь. нигде зарядки нет, от отчаяния я втыкаю в мобилу кабель мультяшкиного зарядника от фотоаппарата - совершенно с другим разъёмом. получается.
- тигра, где ты? - ору в трубку. - куда ты убежала?
- да всё нормально, - отвечает тигра, - гуляем, идём к сенной площади.
- а с кем ты? - удивляюсь.
тигре повезло больше, чем мне, попавшей на дно рождения. тигру в пространственную петлю затянул интеллигентный скинхед, желающий узнать больше о готах и металлистах через общение с одним из представителей субкультуры.
тигра и скин гуляли всю ночь, за которую зима сменилась весной. я обнаружила это погодное смещение часов в пять утра, когда пошла курить на улицу из подъезда. выяснилось, что брат мой вовка снял квартиру в доме, принадлежавшем некоей секте иеговистского толка с масонским колоритом. на всех дверях нарисованы их символы. надписи на непонятных языках - шифры. люди странные бродят по коридорам в пять утра.
зато дёшево, наверное.
и сидим мы утренним утром, смотрим на рассвет с мультяшкой, ещё с какими-то людьми. а все остальные спят. и я думаю: вот щас пойду с интересующимся скинхедом знакомиться. кто-то вызывает такси, я жду открытия метро. май на улице, снег за ночь сошёл. и хорошо-то как.
меня удивляют сны. я в них не придумываю ни слова, ни детали. я вообще не умею придумывать. они, сны, всегда очень добрые и светлые. даже когда в жизни всё так себе.
а ещё - не про сны. а про работу. сегодня как раз был момент из таких, когда думаешь: да нафига я пошла в журналистику? когда сложный разговор, да ещё и на тему, в которой ты шаришь самую малость. и эта малость - довольно случайна. а надо написать текст. и не получается. хочется отшвырнуть костыли в сторону, сесть на табуретку и немедленно выпить. потому что - ну что ты, алёна, такая глупая и несуразная.
на самом деле я очень люблю эти моменты. когда всё получается в работе - это плохой знак. а если есть сложная задача - значит, всё нормально.
да, ты не можешь понять, что нужно делать. сейчас. но если журналист всегда, всегда понимает заранее, как будет выглядеть его материал. и когда пишет его за полчаса - это не журналист, а лошпендрия. бывает, что я скатываюсь в эту лошпендрию. но потом выправляюсь.
потому что фигово - это когда ты вовсе не готов писать, не знаешь, о чём спросить собеседника. когда он с тобой отказался говорить.
а нужно всего-то заранее придумывать вопросы. любые. даже самые идиотские. то, что первым придёт в голову. и не стоит волноваться, что ты не в теме. нельзя всё знать на свете. но к этому можно стремиться)
а кто не стремится и ничего не делает - тот как раз лошпендрия. и это не я.
и никто из моих знакомых и друзей, слава богу)